AF1761 - 4 juillet : là-haut

Pire touriste, je demande à mon estomac : oui ? Grouick, il fait.

A mes jambes : bien ? Grince, disent-elles.

Le corps même n'y est plus, tu le crois ?

A force de promesses un consensus se dessine cependant : encore cinq mètres, puis on arrête. Si, si. Alors, comme exprès, la montagne se cabre, la pente raidit en pire que pire. C'est presque un looping qu'elle voudrait me voir faire.

Comme une main, d'abord, défaille, c'est bientôt tout le bonhomme qui dévisse. Première chute. Cul par dessous tête, cependant, juste le temps de prendre peur. Bientôt la deuxième. Puis quatre, huit, dix ! Chacun de mes choix d'échappée ou de retour s'avère malheureux.

C'est une montagne bien raide, j'oubliais de dire. De ces montagnes qui font wizz tout droit du fond au sommet, aux pics, aux glaces. Sans répit. 

Là, attaquant le raidillon herbeux d'un col je réalise à mi-pente être en presque-escalade, usant genoux et hanches, sous une averse de grêle. Est-ce bon ? C'est pas bon. Alors je redescends, chutant et glissant à qui mieux mieux.

Une liste s'impose.

Récapitulant, je clame les étapes à tue-tête :

1 - le col

2 - le camps

3 - la descente

4 - la forêt

5 - le pont !

Puis tente une fois de plus de prendre la pente. Oh ! Délice ! Le UN, bientôt le DEUX se laissent vaincre. Descendant comme un damné la cascade prise à l'aller : je tombe à nouveau. Face en avant !

...Enfin arrive le pont : 5. Je crie : CINQ !

Et engage une série de promesses sur mes futures marches en montagne. Tiendra ?

J'ai campé par là, sans plus de prétention, comblé d'un monticule fumant pour tout foyer.

Zêtes fiers, organes mécréants, montagne idiote ? 

Je ramasse mon orgueil tout scrabouillé de neige fondue et terre bien trempée. Bravo. 

Pire montagnard. Pire GPS. Pire boussole. De cette union sacrée, conjonction des valeurs, célébrons le bel échec !

La montagne se cure les dents en rotant une coulée neigeuse, pendant qu'à Paris on a rangé les cours de tennis, les cahiers, sorti les vélos.

La montagne n'est rien. 

A Paris, c'est comme si Notre Dame avait brûlé.
Je retrouve Casimodo ivre mort au fond d'un bar. Il n'écoute rien de mes exploits à rebours. Arrive Esmeralda. Elle vient direct à moi et me colle une vilaine rouste, comme au dernier criminel. C'EST TOI qu'elle fait, C'EST TOI !? Commençant à lancer un peu tout, table, mobilier meublant, toute la communauté de meubles et acquêts... Ça paraît rien, mais c'est beaucoup ! Comme une avalanche à rebours.
Toute liée. Rendue à l'air... 

BIM. SCHBLANG.

Bénissant la montagne, je refais une liste. 

CONNARD. SCHTONCK.

A cette tempête nous survivrons. Une liste urgente, de 1 à 5. 

SALAUD. MERDOUILLE. COUILLON. 

Comme si dame brûlée. N'écoute que ta lâcheté. Ferme les écoutilles.

CLING. SALAUD. SALAUD.

Il faudra repartir bientôt...

Je dévale d'un versant qui ne me convenait plus

J'oublie, je jette, je débarrasse

Des plaques durant des années portaient contre moi

Le limpide est apparu et tout a changé