AF641 - 19 septembre : what is the next step

Une recette. Une idée. Une cachette.

Partir ou rester, ce n'est plus vraiment la question. Il convient juste de bien disparaître.

Le premier tourbillon. Une quelconque montagne ? Ou un avion, bien sûr !

Tourbillon

En saisit-on jamais la genèse ? Le voyage est absent : d'abord car non-sujet du départ, ensuite bien tut par l'absence de récit. Inconnu de facteur deux, fil rompu dès avant la pelote.

D'où procède l'inconnu ? D'un fascicule d'agence de voyage, boulevard de l'Opéra, peut-être. Ou du recoin d'un songe. D'une réclame télévisée ? Il convient de ne pas chercher. Rien savoir.

A la prochaine insulte, avions-nous convenu : l'inconnu ! Tourbillon, montagne, avion.

Inconnu sans équation, sans diagramme, sans résultat, il m'est loisible de composer pour vous un récit à la demande. Y avait-il voitures rutilantes, ors, sexes offerts ? Il y avait, il y avait. Raison quelconque ? Idée sous-jacente ? Plein paniers, pardi. Moult !

Ou je l'aurais rêvé ? 

Montagne

Je revois, à l'envie, une ville très haute, entourée de collines et montagnes plus hautes encore. Les avions y tombent en piqué pour atteindre le bout de piste. Les autocars y meuglent à l'assaut de rues presque verticales. Là, tout un peuple de mollets tendus, muscles saillants, vit sagement dans les délires de l'altitude.

Ils vont sans cesse à l'attaque des flancs de la ville. Ne boivent qu'à peine, rendus déjà ivres par l'anoxie. Se bagarrent pour nul idéal. Sages, à toute sagesse accomplie.

Diront de moi que je fus bon touriste.

Témoigneront, si on insiste : il était bon, fit quelques images, commentaires flatteurs.

Les voyant si raisonnable, je les crus un peu demeurés. Pour ma part j'ai tenté l'assaut des monts alentours, oublieux de toute liste. Mais très vite fracassé sous un sommet inatteignable, suis redescendu, piteusement. Ai retenté une image. Un quelconque commentaire.

Avion

Puis animal est rentré.
Serait-ce un autre mensonge ? Où est animal ?

Animal consensuel, je prétends que je prétends.
Ai toujours prétendu. Évité la question. L'évitant, y suis retourné, toujours. Les mots ne vous font jamais cette atroce chatouille d'intrication ? Ne font-ils pas en leur cœur l'aveu du plus parfait vide ontologique ? Se révèlent comme tout homme, belle façade de carton, sourire constant ?
  

Non, animal n'est toujours pas rentré. Bis repetita. Une fois de plus pas vraiment parti, toujours autant absent que présent au monde. 

Comme cet homme-carton : tout dépend si vous le rangez à plat, ou sur le flanc.

A ce jeu pas une photo, aucun récit qui subsiste.
Ne reste que l'exercice : partir, rentrer, aligner des mots enroulés sur eux-mêmes. Bien secouer tout ça et laisser l'oubli y faire de petites galeries jolies jolies.

J'ai rêvé souvent à tous ces mots qui me rêveraient. Ou diraient le rêve. Tairaient toujours, c'est l'essentiel, l'inavouable cachette...