AF9455 - 14 juillet : perdues pour perdues

Revoir ? Avec compulsion revoir

contempler l'existant qu'est là comme un bâillement

puant de poussière et de vécu

couleurs, sons, faut que rien ne persiste comme à l'image. Retoquer, virer, ripoliner. Rien laisser pareil, tout différent ! Un à un, j'vire ces filtres qui me séparent de la prochaine réalité. Epiderme, cuticule, ami enfoui, idée perdue. Un jour retrouver éclat, vitesse, tonus. Enterrer ces idées, oublier la fatigue, frapper, encore, toujours, jusqu'à la sonnerie du dernier round, du prochain dur dans l'aérogare

Essayer, au moins

de l'entendre. Cette sonnerie perdue, combien précieuse. Où, la petite musique ? Ce rien qui persiste est pire que le silence. 

Il reste si peu de toi. Une trace de jouissance séchée. 

Rien. Le pfuiit de la mémoire !  

Une boîte. Bientôt des cendres. Si peu. Mais le souvenir. 

Todo ese sexo limpio y puro como el amor

entre el mundo y sí mismo   Ese culear con

todo lo hermosamente penetrable   Ese metérselo

hasta a una mata de plátano   Lo hace a uno

Gran culeador del universo todo culeado

Recordando a Walt Whitman

Hasta que termina uno por dárselo a otro varón

Por amor   Uno que lo tiene más chiquito que el palomo

Tout au protocole ! A l'hygiène. 

Tous quelconques. Tout doit filer. 

Des fils auxquels se raccrocher, se perdre. Univers de possibles, tellement restreints, si formidables. Ses limites le font intime - son manque de saveur, impersonnel. L'absence d'émulation (gustative, sexuelle), incroyable ! 

C'est au moins l'occasion d'un bilan. Un bilan, you know ?  Ce truc qui insignifiait tant. Pour toi. Le même toi qui désormais semble si bien laisser glisser essence et rebus. 

Changerait-il, animal ? Où va l'homme qui se perd, lorsqu'il n'a plus où s'enfuir ? Personne à craindre, de lieu à éviter sinon le droite devant, l'inéluctable blanc. Page suivante, fin du livre, point final  ? Le présent manque de biais, seules perspectives. J'espère un peu. Ne désespère pas encore... 

Avec des pincettes

toutes petites, toutes petites

saisir le sens profond, la petite fratrie

petites fesses charnues dodues

perdre l'image, retrouver son reflet

quatre ans sans voir rien

ces rides et dents jaunies m'ont bien manqué, rien !

garder le cap les yeux fermés, aussi longtemps ?

quatre années de fourvoie : c'est une chance

Deux soeurs sont là
Soeurs sont celles-là

Forment-elles partie du rite ? Maintenant tout enchevêtrement doit être démêlé. Suivre. Toute action annihilée d'un geste contraire, d'un symbole en creux. Continuer. Un silence à chacune. Perdre. Une trahison pour toutes !

Fefesses à prendre, regoûter, encore, oublier, jamais. 

Jolis petits cons à l'affut. Viens, venez : soyons là, toi, moi, dessus, dessous - indicible festival. 

Autant de mots perdus. Mots pour plus personne, dont l'absence ne déçoit ni n'obsède. Petits silences mal imprimés... Remords persistants de l'histoire que je me refuse à écrire.