TG930, PG936 - 28 janvier : échéance, parachèvement

le jour se levait

le jour se couchait

on m'a dit : regarde

regarder n'est pas agir

le terme a précédé ma pensée

Pas encore gagné par la frayeur des frontière, je franchis encore celle-ci, puis cette autre
Simple picotement, la fièvre déjà instillée initiait alors son petit travail de sape

Byriani, chantier, hommes. Tous ces destins, tous ces échecs.
Tous ces lendemains effacés, additions jamais posées !
On a lâché le dernier paquet, dernier homme, dernier bord 

puis filé - loin plus loin et sans retour. Jamais !

Celle de la fin de chantier, celles de l'alcool, toutes les fièvres combinées me frappaient doucement la caboche. Alors la formidable intoxication attrapée rue Preah Ang Duong a bouclé cette balade.
Désormais plus même foutu d'acheter un billet retour, inconsolable paumé, je commençais à craindre l'impossible frontière. L'année commence malade, finira sédentaire. Sans plus bouger de ce lit, de ce chiotte, de cet hôtel, il faudra juste attendre un an, égrener tranquillement le décompte des mois.

Un jour ce sera décembre dans quelque ailleurs et tout restera à faire : boucler l'année, pécher quelques mots, évoquer ce temps, ces frontières...

Alors que je rêve sonnerie électrique des portes, feulement du train au terminus, parachèvement, chaque gorgée de chaque verre, chaque rêve de chaque nuit annonce le vertige du temps qui vient.
Comme ici avec Grégoire, il faudra bien des bouteilles sans fond, bien des gorgées sans fin. Pleine année de mutisme qui n'en finira pas. Je m'illusionne, espère encore boucler ça d'un coup d'effaceur magique, sans plus de nuits d'hôtel, ni bar, point d'ivresse : juste makache, grand formatage !

Mais non. Ce ne seront que banalités à peine épistolaires, flacidités d'usage, poire pour la soif, tchao.
On entendra la musique, pieds tanqués loin des danseurs. Verrons quelques paysages, comme subis par la rétine. Gardant ce fruit en main je veillerai à ce qu'il pourrisse jusqu'à s'écouler entre mes doigts ! Un courant d'air emportera cette noble pourriture...



Un retour droit dans un sommeil sans rêve.
Le policier aux frontières me fera une dernière bise.
Au giron du faubourg les Sabines veilleront, strictement immobiles.
Derniers détails. Cerise confite et auriculaire tendu : santé !

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Sidération du rendu à la vie

tout sonné, godillots encore plein d'un fond

petit poisson, perdu là

AZ1622, AF1305 - 7 janvier : avouer Berlin

Ces vieilles promesses. 

Ces choses lues, sues, oubliées. 

Un bar du quartier m'en parlait parfois. Un film, ensuite. Puis ce bouquin peignant quelques coulisses étranges : villages de montagne ? Vierges jurées ? Omerta ? 

Berlin ?
La promesse court et vaut toujours. Cette arlésienne subsiste comme clef de voûte de notre mensonge. Tout autour, l'écheveau des mots vient construire cette histoire. 

Tu gesticules encore, pleine de grâce. Cependant toujours aucun son, nul mot, ne viennent révéler la cachette où je file cette fois. Alors, sans rien dévoiler, avec Pim et Poum faisions bel équipage et pleine balle, filions ce coup-ci vers le mal connu, nouvel obstacle ? 

Nous n'étions pas à Berlin, tu n'étais pas enchantée. 

Nous n'aimions ni ne partagions. 

C'était un voyage, et cette blonde : ma blonde ! Un voyage avec des frontières et la vitesse dans ses cheveux. Comme à Berlin mais ailleurs, plein d'ailleurs, tous les soirs un autre, folle variété balkanique.

Tous les jours : repartir à zéro.
Comme à Berlin, mais ailleurs.
Le nez la bouche la chambre l'homme et la femme : à zéro. Tu veux je veux nous allons, cherchant toujours le coin du monde où se réveiller à nouveau : nez bouche chambre homme femme zéro. Folle itération en toute nullité. J'ai rêvé. On rêvait souvent. Un autre jour elle aussi, puis nous deux, mais toujours pas Berlin. Juste elle et moi, c'est tout. 

Le lendemain nous avons touché un second, bientôt un troisième pays. 

Le plan ? Simple ! Tout voir tout faire tout goûter.
Quelques pays. Une semaine.

Vu de près tout se révéla plus ample et tarabiscoté.
La frontière : un fiasco. Chute de neige ? Evidemment. Le prochain bus passait dans trois jours. Mais bon gré, mal gré, on a pu, on a su. 

Il y eu de belles chambres. Du bon poisson. Vin et tabac : à flots. Ces fumées empestent encore, quelques mois plus tard, les rue de Paris autour de chez elle. 

Au terme, comment avouer ?
Quel pas grand chose ? Quel pas lourd ? 

Volute du cigare. Méli mélo des souvenirs plus enchevêtrés que les frontières. Rebond des lits, chocs des sexes. Sempiternel écho des rencontres improbables. J'avoue !