AF1621 - 21 septembre : autre pays, autre rêve

Du ménage et des hommes

J'observe un tourbillon de poussière prenant ses quartiers dans un coin de la chambre.
Modeste mouton deviendra grand, cumul des vestiges de l'œuvre humaine, ramassis de peau de poils de crasse et autres joyeusetés, faudrait-il faire le ménage ?
Il se cherche une géométrie, le petit, se tente rouleau, motte, monticule... Soudain s'essaie au vol, profitant d'un courant d'air qui s'était faufilé là. Petit vortex deviendra rien, l'effet papillon s'est pris une tôle, tu savais pas ?
J'emmanche l'aspirateur, vise le coin, appuie sur la gâchette...

Nettoyage avant tout
Le Gange c'est bien. 

On raconte que le Gange te purifie par immersion.

Efface 99,9% des maux de l'existence !!, proclame la réclame affichée sur le gath.
C'est tentant. Dip in, dip off, un coup de brosse sur les crimes excessifs, et hop : you're good. C'est purifié des péchés, au moins les sept majeurs et capitaux, qu'on était rendu à la ville, pour toujours, et au moins jusqu'à l'expiration de l'ultimité.

Tout dernier retour alors ? On voudrait bien, mais l'absolue dernière fois fait comme carré de sucre dans l'eau. Elle donne ce goût ennuyeux et bientôt ne reste rien. Pas même le cube rigolo...
Aussi, après la mouillette dans le sacré fleuve, rien n'allait pire, mais ce n'était pas tant mieux. Dénuée de gourmandise, de luxure, d'avarice et de paresse, ouille!, la vie s'était faite chiante comme un sac à main de marque.

Quoi faire encore ?
Il y eu cette bouteille de 'jolies filles', vin rosé, 13° en volume, puis cette autre, et encore une suivante, et toujours ce petit gusto amargo.
Il y eu cette femme. Ce cas d'immunité.
Le cas d'immunité marche dans les rues de Paris. Boulevard Saint-Jacques. Boulevard Arago. Rue de la Santé. Sur Port-Royal. Tic, tac, tic, tac, comptent les chaussures que pourtant elle a changé pour de moins clicantes. Moi, tout petit à son flanc, cours, cours, petit bonhomme, tâche de suivre, tente d'accrocher sa jambe de mes deux bras. Mais rien : c'est lisse et sans prise. L'immunité !

Avant encore, il y avait le poil.
S'y accrocher restait possible, heureux recours. A petites mains le long des cuisses, ou pleine poignée dans la toison touffue, au petit poil trouvions place !
Mais là, rien, nada, macache. C'est vainement que je glisse, me ramasse. 

Une fois à terre trois anticorps gros comme ça me choppent par le colback et commencent un pilonnage sévère. A coup de pompe, vlan et revlan, voilà pour toi, c'est alors qu'elle, penchée sur la sanglante caricature, voix douce, léger sourire, fait nt nt petit monsieur, piètre amant, piètre ami, vous êtes tout émoglobineux. 

Cracher une dent, ça rend tout piètre. Piètre ami, piètre amant, piètre beaucoup, mais piètre avant tout, allons ! 

Si alors le Gange n'y suffit pas, que faire ? Au plus sain des seins je vouais un dernier cierge. Il fallait se résoudre à envisager la tangente. Et plutôt que rempiler en boisson (sans sucre), gabegie et autres vieux travers tout droit sortis d'enfer, j'ai été chercher de l'aide. 

Dans l'hôpital de béton et de verre le médecin au comptoir s'est avéré grand seigneur. Il a sorti un shaker en argent. Dosé soigneusement rhum, agrume, gin, zest, vodka, sirop, triple sec... Tequila ! Un Long Island prenait vie entre ses mains agiles. Le remède des remèdes, l'ultime médecine.
D'un clin d'oeil malin il a fait : ni une ni deux, vous serez sanctifié entre toutes les femmes. Et toujours sans tenir compte de mon sexe, lourd à l'occasion, masculin toujours un peu, il a servi sans soucis d'équité, de grossesse, d'économie, deux verres bien inégaux, enfant de salauds ! On a bu sec, puis il a fait glisser sur le zinc un rectangle de papier. Une nouvelle carte d'embarquement.
Allez, filez ! Priez !
Direction la ville la plus sainte, z'avez ma bénédiction ! 

Autre pays, autre rêve 

On était pourtant d'accord. 

Dans les yeux des enfants, partout, les esprits adultes, d'un consensus à peu près contemporain, et au-delà. Des époques lointaines et futures, d'accord : le voyage est un rapport au rêve.
Un rêve sacré, un idéal, un échafaudage qui étaye le songe, ou s'appuie dessus, d'une manière ou l'autre se combine avec...

Pourtant dès l'arrivée il s'est avéré que non, non, non. Ni voyage, ni rapport, ni rêve.



Ici le mantra sera plutôt : sécurité, sécurité, sécurité.

Ici on mettra barrière sur barrière, sur mur, sur contrôle : le temps du rêve est périmé. Qui même ose encore ici bas ? Toi, là-haut ! Toi, ouais ! Stop ! Cesse ! Le voyage te transporte ? Mon pied au cul te transporte ! 

Ici il convient de rester au monde. En vie, au sol, bien sous tous contrôles. Le rêve est affaire d'état, la réalité un bidule normé, bien cadré.

Concrètement ?
A la plage de grands panneaux d'interdiction masquent de modestes vagues. La flaque bleue derrière, l'assemblée éparse des nageurs téméraires : à peine visibles. No swiming !

Sur l'oreiller de l'hôtel on a écrit en gros, en rouge, no dreaming !

Puis il y a un mur, grand comme ça, destiné à arrêter les vents sauvages. C'est rigolo, vraiment. 

Mais le meilleur reste l'aéroport... Ah ! L'aéroport !

Vous rêviez de voyage ? Fin des rêves, interrogatoire de rigueur :

"Vous êtes marié. Oui.

"Vous êtes heureux. Mais.

"Quand êtes vous heureux pourquoi. Je.

"Définissez le bonheur cependant. Enfin.

"Vous avez été en Afrique, vous avez été en Afrique. Vous avez été en Afrique ! Ah.

"Et votre femme, pourquoi.

Mais non, je ne sais pas. Ça fuse, sans sourire. Et malgré l’acuité de votre interrogatoire, le lien entre femme à frique bonheur et égarement, la réalité pour tout dire, cette pauvrette déjà tellement illusoire, devant vous finit de se perdre.

On pratique décidément la connerie humaine ici, comme partout, mieux que nulle part. De contrôle en contrôle, pas moyen d'être, sinon nu. Chaque centimètre est sondé, on voudra savoir qui, quand, quelle motivation, quel miracle ! Faudrait pas risquer de laisser passer le messie, s'il venait à transiter par là, valise en croco, lunettes de soleil, longue barbe - qu'es-ce qu'il prendrait le pauvre !

Et votre femme ?
Comment l'aimez-vous celle-là ?
Mieux mal que les autres ? Et jusque quand ?

Comme j'espère encore les aimer un peu toutes et chacune, je vais pour en aborder une, charmante voisine de bar. Alors mon voisin pousse un cri terrible.
Halte là, malheureux ! Inconscient !
Pas fou, il dit, sache qu'ici la moindre donzelle est entraînée 3 années durant à saisir la couille avec des baguettes, à tuer du premier coup le chien, qui semblerait, paraîtrait juste même, vouloir mordre.
Regarde les dents, qu'il dit, en lui soulevant la babine. Elle pousse alors un grognement sourd, et on admire glacés une triple rangée de canines pointues comme des couteaux. Sans doute de l'acier inox 18/10, grade 316, observe mon toujours serviable, en lâchant prise. Ébranlés jusqu'à l'orgasme, bien calmés, on a replongé gentiment dans la bière, continué nos prières...

A ce retour 

Resanctifié, je suis rentré.
Revenu juste à temps, un 21 septembre. Juste à temps je sais plus de quoi. Juste à temps de quelque chose. Car il y a un temps pour chaque chose, donc forcément une chose pour chaque temps, démonstration bancale, bijection discutable, hérésie mathématique, mais tentons, cependant.

21 septembre ! 21 septembre ! Je crie.
Personne ne se lève. 21 septembre merde à la fin !

Foin de piètreries.
Pour la suite laissez faire, laissez aller. Laissez laisser.
Jusqu'au quand dira-t-on...

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Et les fenêtres s'ouvrirent cette nuit là,
La sueur d'un dieu en étain
Dégoulinait du plafond,
Et j'étais la à manger une pastèque,
D'un rouge artificiel,
Le jus ruisselait lentement comme des larmes de rouilles,
Et je crachait des pépins,
Et je n'arrêtais pas de me dire
Je suis un idiot
Je suis un idiot
De manger cette pastèque
Mais quoi qu'il en fut
Je continuais à la manger