Pendant qu'on s'en fout les demains approchent d'aujourd'hui. Il y a des livres qu'on lit des choses qu'on vit qui deviennent hier mais gardent cette permanence intemporelle, petite richesse, tu sais de quoi je parle. Ou si tu sais pas, tu sais quand même, je te montrerai.
Mi mi. Migraine. A en crever. Comme un étau le fauteuil se replie sur mon crâne, les yeux viennent à saigner, la raison divague.
L’enfer d’être malade en avion...
Sans doute empoisonné par une médecine façon professeur Tournesol je me tords dans le siège, m'éponge dans la couverture Air France. Suant champagne et nourriture trop riche, m'éveille soudain en criant "terre, terre!", alors c'est l’opprobre. Regards sombres. Ambiance glacée dans la cabine. Il faudra filer coi pour le restant du vol.
Sinon, le reste : tout très bien. La nourriture, le service, le sourire, encore une larme?, oui merci, mais alors juste une. Mais même cet excellent whisky, notre Loc Lomond favori... Rien n'y fait. C’est le virus qui gagne !
A ceusses là, tous les malades, allergiques au Jet 0, compagnons d’infortune, je dirai : alignez-vous sur la 01, désespoir autorisé !
Cette mutation lente qui sévit chez l’animal aérien c’est rien de pire que ce qu’on constate dans les bocaux de la mariposerilla du jardin botanico de Medellin. Un cocon de douleur pour mériter ses propres ailes. De fait, à l’arrivé, quand la couverture maculée de sueur, de pus et de sang a glissé, ce qu’il restait là n’avait rien de moi. On aurait dit, autre chose. Parole de stew, le petit de la 12 Charlie a une tête étrange.
Nous espérons que vous avez subit un bon voyage et passé une bonne mue. Heureuse transformation si vous êtes en transit...
Une fois rentré, jaugeant les cinq étages qu’offre mon nid pour un vol inaugural, j’ai préféré finir au lit, m’y parachever. Pour perdre le reste de forces, ma quiche et un lupanar, quelques gorgées ardentes et la promesse d’un vol prochain, pas immédiat mais presque instantané, comme mirage à l’horizon de tous les lendemains.
Au bilan. Un bon coït. Une bonne couche (solitaire). Rêves d’avions. Toujours d’avions. Et de cul, beaucoup de cul. Toux incessante, j’expectore les arêtes du voyage.
Ainsi une semaine. Sept jours à se promettre de se jurer, au futur proche, au lendemain. Un tour d’agenda à se tromper en silence, à procrastiner les fondamentaux de la ville, traîner seul, re-seul, toujours seul et encore. Un temps mort pour se sécher les ailes, le temps d’oublier les lèvres à Mimi, son regard tellement vrai et les promesses de retour.
J’avais attrapé sa bouche, sa langue, on s’était regardé avec le parternel, incertains du diagnostic. Certainement superbe, tirant vers cyclothymie, bipolarité, hystérie ? Elle disait «j’aime les bébés», mais c’était déjà plus par espièglerie. C’était comme ce tournant du film de ta vie où tu sais plus quel est ton rôle, ton plaisir, alors tu assistes, hagard, au déroulé du scénario de ce jour.
Comme on éponge le front du boxeur après le gong, celui du malade exsangue, comme on fait à tous ces champions, je m’essuie un coup, tire la chasse...
Effacé le tableau, le numéro, tout, reprends place dans mon fauteuil et boucle la ceinture. On ne sait jamais. Où en était le film ?
Tout ça pour ne rien dire.
Pour un jour ou l'autre revenir repartir, te croiser te trahir, mais te prévenir avant, je veux, je voudrais... Rien que tout ça, et plein de trucs comme ça.
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