on ne peut pas savoir
on ne peut rien savoir
peut-être peut-être pas
peut-être en tous cas
C'est une évidence qui se cache trop mal : le mois de novembre est le plus long de tous, quand t'as que ça à foutre, des mailles en trop, plus un insecte pour te chatouiller, des zavions par milliers... La preuve : grand le mois, tout petit ce départ. Sans raison. Ni lointain, ni durable. Juste une disparition.
Voici un appartement, joli duplex avec des fenêtres, une porte. On y accède en montant le Beco do Mirante, en suivant cet homme et cette femme. Confort moderne, vue ce qu'il faut, bouteille de vin et quelques denrées réchappées de la veille. On se regarde. On boit. On cause. J'aime bien ce début.
Tout autour la ville : grand réseau gargouillant de connus mal connus, inconnus, méconnus...
Evidemment c'est encore bien peu, rien de stable, à peine un tremblement. D'un motif varié, dans la clarté de l'hiver, vibrionnait enfin quelque nouveau schéma.
Mieux ? pas pire. Fatigué ? pas tant.
Ici sont deux garnement qu'on réunit à nouveau.
Madame monsieur se connaissent bien, sans avoir pour autant trop dit, ni l'essentiel, ni l'indispensable. Que font-ils là nos deux rigolos ? Elle lui propose. Il accepte. Jolis gens. Jolie ville. Que ne vont-ils pas se dire cette fois-ci ?
Une fois là, une fois ailleurs, c'est un style, c'est une idée. Déçus de la vie en couple : allez la vivre ailleurs ! Même femme, même homme, suffit de bouger l'un et l'autre, parfois changer l'un, les deux ? Mouvement homogène, vecteur unique, et unité de temps seront vos uniques impératifs.
Dans cette ville trop de connu, de vécu, les sentiments tout enchevêtrés s'étalent sur les murs, sont présents jusque dans le gaz qu'on inspire. Ici sont passées
mafemme,
sunnymoon,
et la reine des claques,
clame fièrement une pancarte à la sortie de l'aéroport. Tête baissée, cramoisi, je chuchote pour moi-même, eh, enfoiré, enfoiré, te voilà criminel revenant sur le lieu des crimes ? Il y a même une ancienne maîtresse qui se balade en ville, et ses intentions sont obscures ! Comment a-t-elle su ? J'ai soudain peur, commence une course maladroite, sautant de porche en porche, les mains en masque dérisoire entourant mon visage.
Mais bien, pourtant j'y suis, faudra s'y faire, y survivre, en revenir ?
La ville est tout de même pas vilaine. Il y a un jardin avec un chat gentil, voire deux. Ils se baladent. On se balade. Un grand ruisseau passe là, la lumière est fraîche et partout apparaissent des décorations, comme une fin d'année...
En novembre les journées sont grandes, grande l'inspiration, infinies les possibles, unique la contrainte et bien simples les mots qui s'adaptent à ce retour.
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(...) on se retourne alors vers le temps passé qui est le seul à être véritablement le temps et on tente de reconstituer le moment qu'on n'a pas su reconnaître, le moment qui passait pendant qu'on en reconstituait un autre, et ainsi de suite, moment après moment, tout le roman est ainsi (...)
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