Revoir ? Avec compulsion revoir
contempler l'existant qu'est là comme un bâillement
puant de poussière et de vécu
couleurs, sons, faut que rien ne persiste comme à l'image. Retoquer, virer, ripoliner. Rien laisser pareil, tout différent ! Un à un, j'vire ces filtres qui me séparent de la prochaine réalité. Epiderme, cuticule, ami enfoui, idée perdue. Un jour retrouver éclat, vitesse, tonus. Enterrer ces idées, oublier la fatigue, frapper, encore, toujours, jusqu'à la sonnerie du dernier round, du prochain dur dans l'aérogare
Essayer, au moins
de l'entendre. Cette sonnerie perdue, combien précieuse. Où, la petite musique ? Ce rien qui persiste est pire que le silence.
Il reste si peu de toi. Une trace de jouissance séchée.
Rien. Le pfuiit de la mémoire !
Une boîte. Bientôt des cendres. Si peu. Mais le souvenir.
Todo ese sexo limpio y puro como el amor
entre el mundo y sí mismo Ese culear con
todo lo hermosamente penetrable Ese metérselo
hasta a una mata de plátano Lo hace a uno
Gran culeador del universo todo culeado
Recordando a Walt Whitman
Hasta que termina uno por dárselo a otro varón
Por amor Uno que lo tiene más chiquito que el palomo
Tout au protocole ! A l'hygiène.
Tous quelconques. Tout doit filer.
Des fils auxquels se raccrocher, se perdre. Univers de possibles, tellement restreints, si formidables. Ses limites le font intime - son manque de saveur, impersonnel. L'absence d'émulation (gustative, sexuelle), incroyable !
C'est au moins l'occasion d'un bilan. Un bilan, you know ? Ce truc qui insignifiait tant. Pour toi. Le même toi qui désormais semble si bien laisser glisser essence et rebus.
Changerait-il, animal ? Où va l'homme qui se perd, lorsqu'il n'a plus où s'enfuir ? Personne à craindre, de lieu à éviter sinon le droite devant, l'inéluctable blanc. Page suivante, fin du livre, point final ? Le présent manque de biais, seules perspectives. J'espère un peu. Ne désespère pas encore...
Avec des pincettes
toutes petites, toutes petites
saisir le sens profond, la petite fratrie
petites fesses charnues dodues
perdre l'image, retrouver son reflet
quatre ans sans voir rien
ces rides et dents jaunies m'ont bien manqué, rien !
garder le cap les yeux fermés, aussi longtemps ?
quatre années de fourvoie : c'est une chance
Deux soeurs sont là
Soeurs sont celles-là
Soeurs sont celles-là
Forment-elles partie du rite ? Maintenant tout enchevêtrement doit être démêlé. Suivre. Toute action annihilée d'un geste contraire, d'un symbole en creux. Continuer. Un silence à chacune. Perdre. Une trahison pour toutes !
Fefesses à prendre, regoûter, encore, oublier, jamais.
Jolis petits cons à l'affut. Viens, venez : soyons là, toi, moi, dessus, dessous - indicible festival.
Autant de mots perdus. Mots pour plus personne, dont l'absence ne déçoit ni n'obsède. Petits silences mal imprimés... Remords persistants de l'histoire que je me refuse à écrire.
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