AF9455 - 14 juillet : perdues pour perdues

Revoir ? Avec compulsion revoir

contempler l'existant qu'est là comme un bâillement

puant de poussière et de vécu

couleurs, sons, faut que rien ne persiste comme à l'image. Retoquer, virer, ripoliner. Rien laisser pareil, tout différent ! Un à un, j'vire ces filtres qui me séparent de la prochaine réalité. Epiderme, cuticule, ami enfoui, idée perdue. Un jour retrouver éclat, vitesse, tonus. Enterrer ces idées, oublier la fatigue, frapper, encore, toujours, jusqu'à la sonnerie du dernier round, du prochain dur dans l'aérogare

Essayer, au moins

de l'entendre. Cette sonnerie perdue, combien précieuse. Où, la petite musique ? Ce rien qui persiste est pire que le silence. 

Il reste si peu de toi. Une trace de jouissance séchée. 

Rien. Le pfuiit de la mémoire !  

Une boîte. Bientôt des cendres. Si peu. Mais le souvenir. 

Todo ese sexo limpio y puro como el amor

entre el mundo y sí mismo   Ese culear con

todo lo hermosamente penetrable   Ese metérselo

hasta a una mata de plátano   Lo hace a uno

Gran culeador del universo todo culeado

Recordando a Walt Whitman

Hasta que termina uno por dárselo a otro varón

Por amor   Uno que lo tiene más chiquito que el palomo

Tout au protocole ! A l'hygiène. 

Tous quelconques. Tout doit filer. 

Des fils auxquels se raccrocher, se perdre. Univers de possibles, tellement restreints, si formidables. Ses limites le font intime - son manque de saveur, impersonnel. L'absence d'émulation (gustative, sexuelle), incroyable ! 

C'est au moins l'occasion d'un bilan. Un bilan, you know ?  Ce truc qui insignifiait tant. Pour toi. Le même toi qui désormais semble si bien laisser glisser essence et rebus. 

Changerait-il, animal ? Où va l'homme qui se perd, lorsqu'il n'a plus où s'enfuir ? Personne à craindre, de lieu à éviter sinon le droite devant, l'inéluctable blanc. Page suivante, fin du livre, point final  ? Le présent manque de biais, seules perspectives. J'espère un peu. Ne désespère pas encore... 

Avec des pincettes

toutes petites, toutes petites

saisir le sens profond, la petite fratrie

petites fesses charnues dodues

perdre l'image, retrouver son reflet

quatre ans sans voir rien

ces rides et dents jaunies m'ont bien manqué, rien !

garder le cap les yeux fermés, aussi longtemps ?

quatre années de fourvoie : c'est une chance

Deux soeurs sont là
Soeurs sont celles-là

Forment-elles partie du rite ? Maintenant tout enchevêtrement doit être démêlé. Suivre. Toute action annihilée d'un geste contraire, d'un symbole en creux. Continuer. Un silence à chacune. Perdre. Une trahison pour toutes !

Fefesses à prendre, regoûter, encore, oublier, jamais. 

Jolis petits cons à l'affut. Viens, venez : soyons là, toi, moi, dessus, dessous - indicible festival. 

Autant de mots perdus. Mots pour plus personne, dont l'absence ne déçoit ni n'obsède. Petits silences mal imprimés... Remords persistants de l'histoire que je me refuse à écrire. 

AF1427 - 19 mai : échappée sanitaire

Avoir une idée là, où : aucune.

Caler un voyage sans vrai retour, dans cette année sans début ni fin, juste interminablement sanitaire, laborieuse et prohibitionniste, qui ne prend plus la peine de promettre, hausse seulement les épaules, dépitée d'elle-même...

Les règles ont changé.

Il faut désormais 'PDF creator' et un bel exemplaire de test virologique périmé.

Il faut CTRL+E, modifier le texte, mettre là une date cohérente avec le récit mensonger, l'idée qu'on se fait du voyage, quelle provenance exotique, quel motif impérieux : être en règle. 

Puis au non-retour, voilà le même accueil mauvais. La ville amère se préparer une nouvelle tentative cependant. Frétille un peu de se croire toujours éternelle. Elle que j'ai vu exsangue, cadavérique ? Faire ce pari, croire encore ?

Infidèle parce que, je refais vite un sac.

Le départ me brûle, je ne tarderai pas.

Au nom du retour, cependant, revenir de tout ! Croire en toi ! Je sens que persiste indemne le cœur de la cité. Bientôt la même passion, bientôt les même retours ?

Retrouver la ville, refaire de l'encre

19 mai : nous voilà. Il y a le ciel, il y a l'air.

Allons droit et loin sur ce même axe

celui-ci ou le prochain

voir aucun, dire nulle part

laisser aller ce qui se doit, sans intervenir :

ville homme femme et ces regards

il y a la fesse, la main, le geste

et de petits débris partout constellant le paysage

comme un verre cassé en surimpression de tout quotidien

on guérira - j'en suis sûr désormais

QR149, QR39 - 3 mars : jusqu'à plus soif

Il suffit de peu. Quelques semaines en mer. 

Après macération, un drôle de sirop précipite dans le cœur des hommes. S'il sont correctement sevrés, l'organisme désintoxiqué, balancé de bord à bord, est vite atteint de petite folie...   

Bière
Lumière. Conscience.

Le plafond blanc au dessus de ce lit ne rappelle en rien la carlingue d'un avion. Aucun bruit de turbine ! Et ces draps ? La chambre est familière : je reprends mes esprits dans un lit de l'hôtel Presidente. A ce retour, pas de retour ! Ça aura coincé quelque part. 

Doucement descendre une main sous les draps. Recompter en respirant calmement : deux jambes, deux bras, une céphalée impossible. Le passeport et l'argent, on verra plus tard. Mais, cette céphalée ?

Le désordre et l'odeur laissent envisager le pire. 

Cachaça

On évoquait l'affaire depuis des semaines, chacun abondant d'un fragment, d'une envie : grandissante. Fantasme alcoolique, plus belle liqueur, souvenirs d'ivresse... Le manque incitait l'équipage à se confondre en récits gourmands.  

Quentin n'était jamais en retard d'une aventure dans son pub du pied de la colline. Jacques disait l'errance hallucinée des groupes de plongeurs égarés dans les bars. Avec Simon on partageait plus simplement des souvenirs de zinc plus ou moins éprouvants. 

Arrive ce jour. Le premier pas nous débarque du navire, c'est le plus important. A ce moment aucun de nous n'avait encore son billet de long courrier. Bateau, bus, avion : cinq heures plus tard nous étions rendus en capitale, toujours aussi assoiffés. 

Rhum
Un van nous a chargé, direction incertaine, mais quelle importance ? Nous avions touché terre.  

Comme il traînait un peu au démarrage, on a couru toper des canettes au vendeur le plus proche : voilà comment ça a commencé. 

L'agent de transit nous a échoués un peu plus loin, un quelconque bar d'hôtel. Alors de plus imposants flacons sont venus danser sur la table. Ce furent pintes et pintes, en comptant d'autant moins qu'on ne comptait déjà plus bien. Puis la caïpirinha dont le goût nous a semblé trop faible : double dose!, qu'on a dit. A peine plus tard un instantané de groupe nous montre brandissant une bouteille de rhum, subtile transition ? 

C'est vers ce moment là qu'est tombée la nouvelle : nous volions le soir même. Alors sans plus faire semblant, on a rempilé, encore, encore. Le reste est flou. 

- Ecran noir - 

Damien a repris conscience dans les corridors de l'hôtel. Simon s'est réveillé dans l'avion. Et moi, moi qui était le plus fier... 

Les vapeurs de rhum ont tout emporté 

Il ne reste que la pesanteur du corps

Pierre, il n'y a ni paix ni bonheur, que des calomniateurs.

Il reste cependant le tumulte et les tentatives et parfois même,

de cet étrange chaos, surgit de la beauté.